Christine Belcikowski

Filles folles, feuilles mortes,
qui courez à perdre haleine,
filles folles,
dans les rues balayées par l’autan,
folles mortes,
où allez-vous ainsi au mitan de l’automne ?
Les morts, les sages morts,
reposent au pied des chrysanthèmes
sous la terre.
Mais vous, les filles mortes,
d’où vient que vous dansiez encore
sur les cours de la petite ville
comme sur le pont du Nord ?
L'autan a dénoué depuis longtemps déjà
vos ceintures dorées.
D’où vient que vous voliez encore
dans le grand ciel,
comme font les oiseaux migrateurs ?
Nos pieds ont écrasé depuis longtemps déjà
vos ailes frémissantes.
D'ou vient qu'on aille ainsi, emporté par la danse,
sur des chemins de hasard,
qui ne mènent dans le vaste monde
nulle part ?