Christine Belcikowski

Sous l'aile froide, roide,
du vent qui nous emporte,
nos chairs, qui se souviennent
de leur gloire estivale,
s'éjouissent encore un peu
du baiser de lumière
que vient poser sur elles,
surgi d'une trouée
dans le ciel bas et lourd,
le doigt de Dieu,
— ou qu'est-ce ?
Ploc ! un marron tombe,
tombe, tombelaine.
Les dés roulent.