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« Les anecdotes qui s’accumulent dans une existence, constituent cette existence, banales, insignifiantes ou chargées de sens, et qu’est-ce qui détermine ce qui mérite ou non d’être retenu comme significatif ? Énoncé d’un problème sans réponse que, par exemple, un poème, parfois, semble miraculeusement venir résoudre. » (1)
Conter sa vie
dire sans peser
comment les Parques
filent, dévident et coupent
le fil des heures, des jours, des mois, des années,
et comment — semper de tribus una secat,
toujours l'une des trois tranche (2) —
elles en font des histoires.
Conter sa vie,
dire sans pose
le poids des peines
le prix des joies,
et dévider, dévi, dévider,
façon d’éveillée,
façon d’endormie,
c'est mieux à l'accordéon,
la légende des saisons,
la romance des jours bleus,
la chanson des heures perdues,
et, ainsi dévi, dévidant,
laisser venir le fil
— et le fil de s'en cou cou
et le fil de s'en courir —
à sa fin initiale.
Taille vie, cap au seuil !
---
1. Cf. Bio-bibliographie de Marc Dugardin sur Poezibao.
2. « Toujours l'une des trois tranche [le fil]. » Martial. Épigrammes, IV, 54, 10. Version juxtalinéaire du texte complet de l'épigramme 54 : À Colinus.
Les deux volumes du Roman vrai de Frédéric Soulié viennent de sortir sur Amazon.fr. Comme la gratuité est rendue impossible par les statuts de Kindle Publishing, désolée, les deux ouvrages sont disponibles au prix de 0,99 €, avec une couverture plus flashy que la mienne. Vous pouvez commander sur Amazon une version papier.
Chers lecteurs, avertie d'un défaut de conversion (disparition des traits d'union) du fichier à partir duquel j'ai créé le ebook Le roman vrai de Frédéric Soulié. I. En Ariège, je vous invite à recharger le ebook en question, pour une lecture que j'espère cette fois-ci (alerte ! un trait d'union !) confortable.
Pardon de ce contretemps, bien involontaire.
J'ai couru, couru,
la rue est en pente,
attention au carrefour
de la vie,
trois minutes de retard,
le bus est passé,
le temps,
il n'y en pas d'autre,
comment feras-tu ?
les canards vont et viennent
sur l'eau du canal,
mes pensées
montent et descendent
comme les jets d'eau
des jardins d'Eden
ou de Babylone,
quoi faire maintenant ?
Là-bas, en rase campagne,
il y a des vaches
qui paissent dans les prés
de l'automne,
et des pies
qui marchent au pied de l'hôpital,
comme d'autres qui vivent
dans la vallée de l'ombre de la mort.
Et l'homme du taxi,
plus tard sur la route,
me contait sa vie.