Hypnos et Thanatos,
ô Reine de la nuit,
tes fils, jumeaux obscurs,
planent sur la table du soir et la soupe qui fume.
Obsidion et Oblivion,
ô Reine de la nuit,
tes autres fils jumeaux,
s'annoncent dans les lampes du Roi crépuscule,
ces lampes qui s'allument là-bas,
où les enfants s'attardent avant d'aller dormir.
Obsidion et Oblivion,
ô Reine de la nuit,
tes jumeaux ennemis,
se disputent le pas suspendu du sommeil et des songes,
et déjà, comme une noix qu'on casse,
le miroir du jour s'est fendu.
Obsidion et Oblivion,
ô Reine de la nuit,
tes enfants cachés dans nos draps,
se chassent l'un l'autre,
et dans leur jeu partagé,
nos âmes déshabitées
se font, se défont.
Rue Ménars, Jean Baptiste Cloots, dit Anacharsis Cloots,
avant de monter à la guillotine,
dernier de sa charrette
et à la bravade,
— il prêcha le matérialisme jusqu'au dernier soupir —
serrait ses papiers dans un petit secrétaire
en bois de rose…
en bois de rose…
Bois de rose…
de ce rose autrement appelé sang dragon…
Qu’est-ce qui luit pour toi dans ce rose du bois,
qu’est-ce qui luit là, fruit de sa phosphorescence première,
et qui, oh ! stupeur d'un vieil alchimiste (1) !
ne brûle pas dans l’air ?
Bois de rose...
de ce rose autrement appelé nacarat...
Qu’est-ce qui bruit pour toi dans ce rose du bois,
Qu’est-ce qui bruit là, fruit de sa sonance première,
et qui, oh ! Père Castel (2) ! se fait entendre
sans personne qui joue d'aucun clavecin oculaire ?
Bois de rose...
Qu'est-ce qui luit dans le rose du bois ?
Qu'est-ce qui bruit dans le rose du bois ?
Qu'est ce qui luit là,
comme l’eau vive
qui court sans fin
au pied des grandes balsamines ?
Qu'est-ce qui bruit là,
comme châtaignes
qu’on jette dans la braise un soir, sans même les ouvrir ?
Fais silence
et laisse venir à toi
ce qui lève dans le pas d'un mot,
d'un mot de hasard...
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1. Hennig Brand (ca 1630-1692), alchimiste souffleur de verre de Hambourg, est en 1669 le découvreur du phosphore.
2. Louis Bertrand Castel (Montpellier, 1688-1757, Paris), père jésuite, mathématicien, physicien, auteur, entre autres, de L'Optique des couleurs (1740) et d'un projet de création d'un clavecin oculaire. Cf. Christine Belcikowski, Le clavecin oculaire.
Maison obscure…
maison de nœuds, de nerfs,
de sang et d’os,
abritée du soleil.
C’est la tienne.
Les arbres ont trop poussé.
Les violettes grouillent, grasses,
sous l’ombrage,
et un buis, tout petit, s’y attarde,
ignoré jusqu’ici des chenilles.
Maison obscure…
maison de dols, de deuils,
d'alarmes,
hantée de mauvais rêves.
C’est la tienne.
Les armoires débordent de secrets mal vécus,
vieilles noix qu’on écrase en marchant,
comme des vesses de loup,
dont ne sort, sous le pied, qu’une poudre fumeuse.
Il n’y a plus de loups derrière les armoires,
quand on est vieux,
crois-tu.
Garde-toi bien quand même...
Ils sont toujours là…
solubles dans l’air…
patients…
sûrs de leurs fins...
sûrs de leur droit…
— Quel droit ?
La vie va sans droit…
Les petits cris des femmes lorsqu’elles entrent dans l’eau
sont aigus à ravir,
ils ressemblent à ceux des souris mignotées par la patte du chat.
les hommes, eux, ne crient pas,
ils sont forts, ils se jettent,
sans quitter lunettes ni barbe,
et ils nagent à grands coups de bras
il y a du muscle !
Et tous, pareillement, le courant les emporte,
il faut se cramponner aux pierres qui peuplent le lit de la rivière,
pour s'arracher à la force de la vérité en marche.
Elle court, elle court,
elle va plus vite qu'eux tous,
qui se cramponnent aux pierres d'attente.
Pierre d'attente aussi, le couchant
qui les incline, dans son or,
au retour à pas lents,
à la table du soir,
au sommeil délicieux,
à l'échappée des rêves.
La rivière cependant continue de courir.