L’église penche,
et les tombes
et le pré
et le ciel
se renversent.
L’herbe pousse bleue
au front des nuages
comme la barbe vient
aux joues des putti.
Le vent noue et dénoue
nos cheveux de racines.
En bas, dans la vallée,
il mondo novo
se garde à l’endroit,
— croit-il.
La carte n’est pas le territoire.
Le territoire n’est pas la contrée.
La contrée suit du ciel
qui, là haut, la destine.
Le versé tient du renversant.