Hélène, oh ! Hélène !

— Hélène, oh ! Hélène !
toi qui est née lumière
de la fureur de l’ombre,
tu marches à la vanvole
sous l’ombre ocellée des platanes,
tu songes à la fontaine
sous la treille…
L’enfant jouait à lâcher des bateaux
dans la vasque,
et il rentrait trempé
comme soupe.
 » Oh ! Madame ! quelle façon de mère
faites-vous ? »
Tu songes à la fontaine,
et tu ne la trouves point,
non plus que cette treille
dans les Alpes,
loin, très loin,
de la petite ville
où le temps se perd.

— La tristesse revient.
— Mais pourquoi ?
— C’est toujours la première.
Tu sais, comme l’intérieur d’un gant.
Le velours blesse.

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