Christine Belcikowski

La nuit
à quatre heures du matin
change de couleur.
Le noir
dans le miroir de l'armoire
s'infuse d'une clarté,
comme d'un nuage de lait
dans le bol des ténèbres
Vers six heures
une veine bleuâtre
s'ouvre dans la paesine
d'un ciel qui hésite
à se déclarer paysage.
Un peu plus tard, le peintre,
muni de vieilles mitaines,
s'applique à guetter
dans la rue
quelque rougeur qui viendrait
du levant.
Mais la rue s'inonde,
comme d'une eau de vaisselle,
d'un jour blafard
et d'une pluie mal lunée
qui aime à se répéter.
C'est l'hiver
et sa malignité
     sans pourquoi,
sombre figure des paysages
     invisibles
de la destinée.