Christine Belcikowski

La scène
est dans une petite rue
       déserte,
bordée par le haut mur
d’un jardin dont on ne voit rien,
sinon des branches
chargées de noisettes
       vertes.

Il fait chaud.
Au bout de la rue paraît
       un homme.
qui passe à ma hauteur
et s’en va plus loin.

Un homme qui passe.
Image ordinaire,
qui me reste pourtant.
Étonnement vague,
       mais de quoi ?

Soudain je sais :
un homme en marcel,
       un marcel bleu,
ressurgi des étés d'antan,
de la profondeur du temps.

Rien de spectral ici.
Rien que la rémanence du passé
       dans le présent,
le souvenir des jours anciens
       dans la lumière
des jours nouveaux.