Christine Belcikowski

Le vent d’autan brusque d’aouta
le midy de la place.
Oh ! les serviettes rouges
rouges !
qui s’envolent !

Cers demeure coi
derrière ses arcades obscures.
Saint Antoine se tient là
tranquille, sur son banc.
Il n’a pas besoin d’abriter son cochon
à la charcuterie.
Mais s’attend-il,
par tel vent,
au passage des chanoines ?

Aquilon, oublié du soleil,
rêve aux tropiques
et aux petites pépés.
En attendant,
il y a du rugby
sur l’écran de la TV.

Printemps froid.
Les arbres vont quand même
en habit rose
et chef d'azur.