Débris au fond...
débris au fond… compost… la vie
brisures de chips qui restent au fond du sachet,
le meilleur de la chose,
qui graisse les doigts,
ensuite, hop là !
pas par terre ☠️ ☠️ ☠️
le sachet part au sac poubelle
que tu trouveras pendu
au tronc d'un vieux tremble
éclats de faïence ou de verre
glanés dans le cristal de l'eau,
trésors de rien,
sablés par le temps,
les tempêtes de l'hiver,
oubliés
au fond du sac de plage
farines où loge le charançon,
sucre réquisitionné par un bataillon de fourmis,
la fourmi n'est pas prêteuse,
fruits qui ont sûri
dans l'ombre propice,
boîtes de sardines qui datent
de Mathusalem,
heure après heure, le temps passe
laines trouées aux mites,
collants filés, chaussettes orphelines,
torchons qui ont trop servi,
entassés dans un panier à linge,
pour en faire quoi ?
astiquer les chaussures,
les poignées de porte ?
lustrer la cire des meubles ?
c'était hier...
bougies d’anniversaire
à moitié fondues,
remisées au fond d’un tiroir
dans l’idée qu’elles pourraient resservir
un jour, s’il en manque
dents de lait
tombées de la ficelle
qu'on attache à une poignée de porte
et crac !
puis logées dans une vieille boîte à poudre,
une boîte de marque Caron,
avec les pendants d'oreille
de l'arrière-grand-mère
... une boîte de marque Caron...
La barque de Caron...
Silènes estoient jadis petites boîtes, telle que voyons de présent ès bouticques des apothecaires, pinctes au-dessus de figures joyeuses et frivoles, comme de harpies, satyres, oysons bridez, lièvres cornuz, canes bastées, boucqs volans, cerfz limonniers et aultres telles pinctures contrefaictes à plaisir pour exciter le monde à rire (quel fut Silène, maistre du bon Bacchus) ; mais au dedans l’on réservoit les fines drogues comme baulme, ambre gris, amomon, musc, zivette, pierreries et aultres choses précieuses...
photos déchirées, d’une amour ancienne,
qu’on ne veut plus voir,
même au fond d’une armoire très sombre,
fermée depuis des lustres
à trois fois triple tour
restes d'un chat
qui dort sous la terre
là-bas, au pied d'un arum,
rien que des os,
je l'aimais
la porte ne s'ouvre pas
débris, éclats, brisures,
mousses qui tombent des toits
par grand vent,
restes des choses,
miettes de vie,
déchirures à senestre,
meurtrissures de l'âme,
et cependant matière,
matière à vivre,
matière invisible de l'âme
débris au fond...
compost de l'âme,
je dirai leurs vertus sibyllines
et la vérité des augures
que jour après jour
ils mûrissent
