Christine Belcikowski

Il n’a pas de mots
ce jour de janvier,
si bleu, si brillant,
que les oiseaux, revenus,
passent en nuages changeants,
tournoient et crient
de joie dans le ciel.
Et même le corps des statues,
filles lourdes, lentes,
de la nuit d'hiver,
ce jour de janvier,
ABLANATHANALBA ¹,
s’éveille chair
et à l'insu du jardinier
s’abandonne,
ABLANATHANALBA,
au vif de l’air.
Il n’a pas de mots
ce jour bleu,
c’est le bleu
qui parle,
qui parle seul,
qui parle en langue,
et il n'en reste plus
dans les mots gris
d'après Babel,
qu'une lueur qui s'effume,
comme la poudre
sur l'aile du papillon.