Christine Belcikowski

Neigeuse à peine, il fait trop froid,
ou doucereuse, le temps change,
la brume baigne la dormance
des rives lentes
et des cafés aux lustres éteints.
Janvier s’attarde et penche,
vieux pilier,
insoucieux du sommeil des belles endormies
— ou bien des Euménides ?
Tandis que le bois dort encore,
nous avons bu un bock de cidre chaud.
— La main passe, ou la main chaude ?