Christine Belcikowski

Pensées de la nuit, le rêve est sans idées,
pensées tombées des nuages,
ou plutôt d’une main, d'une main sans personne,
qui puise dans son grand tablier
et sème par poignées dans les plis du sommeil,
comme autant de paroles gelées,
que forcément l’on n’entend pas,
ou encore comme autant de ces petits cailloux blancs,
qui poussent au cœur de la forêt
sous les pas du Petit Poucet,
à moins qu'ils ne s'égrènent ailleurs, souvenir de l'été,
— c'était bleu, c'était hier —
sur le marbre des tombes.
Pensées sans idée,
sans clé, sans jour, sans feu ni lieu,
car tu dors,
et le rêve, tel qu'il vient, sans idées
te découvre à l'instant
la forme et la matière de ton âme vive.