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A Béziers, en flânant, des allées Riquet à la cathédrale Saint Nazaire

Published on 19 juin 2010 in La dormeuse and art. 1 Comment Tags: art, églises, La dormeuse, Méditerranée.

On a vite fait aujourd'hui de se rendre à Béziers depuis Mirepoix, en empruntant les belles routes de l'Aude, puis l'autoroute des Deux Mers, via Carcassonne et Narbonne. Pierre Pol Riquet, qui est né à Béziers et qui a vécu une dizaine d'années à Mirepoix, faisait route, lui, à cheval ou en poste lorsque, de temps à autre, il retournait dans sa ville natale. Le voyage était plus lent et plus hasardeux, mais plus propice à la physique des paysages.

Une heure et demie à peine après avoir quitté Mirepoix, nous autres, voyageurs du XXIe siècle, nous arrivions à Béziers, au pied de la statue de Riquet. La vue de la place située au bord des allées Riquet est caractéristique de certain bonheur de vivre, propre aux vieilles villes du Midi. A la belle architecture s'associent ici, sous les yeux du Grand Homme, la fête foraine, la brocante, les étals de coquillages & crustacés, et les vieux qui causent de la vie, du temps q'il fait, du spectacle du monde.

Nous sommes partis à pied vers la cathédrale Saint-Nazaire et le quartier médiéval. J'ai photographié en chemin quelques détails des façades, grandes, belles, témoins des principaux styles du passé, révolution industrielle, hausmannien, baroque, classique, renaissant… Parfois, au détour d'une rue, une statue contemporaine dialogue avec la pierre des siècles.

Après avoir déambulé dans les petites rues étroites et sombres du quartier médiéval, nous tombons sur la cathédrale Saint-Nazaire au bout d'une rue quelconque. Il faut contourner l'édifice pour accéder au parvis, largement ouvert sur la plaine, en contrebas, et le grand ciel.

Choc du baroque ! Edifiée au XIIe siècle, incendiée lors du sac de 1209, reconstruite aux XIIIe et XIVe siècles, dotée au XVIIe siècle d'un superbe buffet d'orgue, la cathédrale connaît au XVIIIe siècle une ultime transformation : théâtralisée par une imposante colonnade de marbre rouge et une suite de niches habitées par un peuple de statues, l'abside accueille une gloire et un grand autel de marbre polychrome, devant lequel, fermant le choeur, court une balustrade dont le poli de miroir fait ressortir la pureté d'un extraordinaire marbre rouge.

Sous le buffet d'orgue du XVIIe siècle, l'ornementation des piédroits qui encadrent les deux portes témoigne d'un baroquisme fascinant.

A proximité de l'orgue, une chapelle latérale conçue dans l'esprit du grand Tiepolo abrite sur les balcons d'un ciel de pierre une ribambelle d'anges enfants, témoins de la lumière céleste. Deux autres anges enfants soutiennent sans peine le petit autel chargé d'or.

Il ne reste dans la cathédrale que quelques rares traces du mobilier médiéval. Ici, un gisant, rescapé du sac de 1209, perdu et comme abandonné parmi les ors et les marbres du baroque.

Là, quelques fresques du XIVe siècle, aux couleurs très altérées.

L'an dernier, lors de la deuxième journée du colloque 1209-1309. Un siècle intense au pied des Pyrénées, j'avais été passionnée par la conférence de Jean-Pierre Suau, dédiée aux "vitraux christologiques des cathédrales languedociennes de Carcassonne, Béziers, Narbonne, à la fin du XIIIe siècle et au début du XIVe siècle".

A Béziers, dans la cathédrale Saint Nazaire, le choeur est surmonté de panneaux redécoupés au XVIIIe siècle. Datés du XIIIe siècle, quelques morceaux de la Création ont été conservés. On y voit, dixit Jean-Pierre Suau, Dieu le Père, jeune, fait à l'image du Fils, représenté dans le geste de la création, en l'occurrence celle des animaux.

Conformément à la recommandation de Jean-Pierre Suau, qui est d'aller "voir sur place", je me suis rendue à la cathédrale Saint-Nazaire de Béziers tout spécialement pour "voir" à mon tour. Naïve espérance ! Situés tout là-haut sous la voûte, les quelques morceaux de la Création sont hélas rendus indéchiffrables par la distance. La photo reproduite ci-dessus est la meilleure de celles que j'ai pu obtenir…

Quittant maintenant la nef, nous gagnons le cloître. Daté du XIVe siècle, il a remplacé l'ancien cloître roman. Sa forme curieusement trapézoïdale est liée à la topographie du plateau rocheux sur lequel s'élève la cathédrale.

Les galeries du cloître abritent un important dépôt lapidaire. Celui-ci rassemble des pièces trouvées sur place ou aux alentours de la cathédrale. Si le chrisme des premiers Chrétiens est facile à reconnaître, la symbolique du blason ici m'échappe, trop complexe pour mes faibles connaissances héraldiques. J'ai admiré ce blason pour sa beauté, qui est d'abord celle d'une oeuvre d'art.

Au passage, j'ai photographié aussi ces culs de lampe fantastiques, et, quelque part sur un mur, cet angelot à la bouche d'effroi, qui a vu sans doute la mort.

Seule de son espèce parmi les pierres médiévales, une grande croix de ferronnerie exhibe les instruments de la Passion. Traités de façon de façon cruellement réaliste, ceux-ci constituent les emblèmes d'une piété douloureuse, sans doute contemporaine du jansénisme. Les ciels peuplés de vigoureux anges enfants qu'on voit dans la cathédrale, montrent que le XVIIIe siècle a opté pour une piété plus quiète.

Empruntant maintenant un escalier sombre, nous gagnons le jardin situé au pied de la demeure des évêques, elle-même attenante à la cathédrale.

Edifiées au bord du plateau qui surplombe la plaine de l'Orb, cathédrale et évêché présentent de ce côté-ci un air de forteresse suspendue sur l'abîme. Le jardin vient adoucir, en terrasse, le profil abrupt de l'ensemble.

Sur la photo ci-dessous, prise depuis la plaine, on reconnaît le profil de forteresse et l'on aperçoit entre les arbres le jardin en terrasse.

Monseigneur de Nicolaï, dernier évêque de Béziers, aimait à descendre dans ce jardin. Le diocèse de Béziers est supprimé en 1790.

Plus tard, après la représentation de Arrêtez le monde, je voudrais descendre, le spectacle du Théâtre Dromesko que j'étais venue voir à Béziers tout exprès, j'ai aperçu la cathédrale et la demeure des évêques dans la nuit, depuis la voiture. Les temps se confondaient. Je me suis souvenu que la cathédrale avait brûlé lors du sac de 1209. Elle a survécu, et ainsi surgie des ténèbres, elle semble émettre sa propre lumière…

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Quand le Rameau musical de Dun chante à la Bastide de Bousignac

Published on 5 mai 2010 in Ariège, Mirepoix and art. 2 Comments Tags: Ariège, art, églises, Mirepoix.

Ci-dessus, de gauche à droite, dans l'église de La Bastide de Bousignac : bois polychrome représentant la Vierge au rosaire ; anges musiciens, membres du Rameau musical de Dun.

Mieux qu'ailleurs, dans une petite église de village, on goûte sous le regard des anges la douceur du moment qui préside au concert. Avec Le Rameau musical de Dun, on se retrouve entre amis.

Tandis que les chanteurs se préparent à la sacristie, l'accordéoniste et la pianiste s'installent près de l'autel. L'un ajuste ses bretelles, l'autre allume son clavier. On va les voir. Une chanteuse passe. Puis une autre encore. Embrassons-nous. Comment va la voix ? Comment va la vie ? Il y a tout cela aussi autour d'un concert, les mots de l'amitié, la couleur des jours, le bruit du temps.

Le temps soudain fait silence. L'éclat du marbre hésite sur l'autel entre le rubescent et le flavescent.

Puis les voilà. Vêtus de rouge, ils sont venus, ils sont tous là, l'accordéoniste et la pianiste, les soprani et les alti, les ténors et les basses, et Colette, qui dirige d'une main de velours tout ce joli monde-là. Tel qu'en lui-même, c'est le Rameau musical de Dun.

Le Rameau musical de Dun interprète ce soir un ensemble de chants sacrés, empruntés de façon éclectique à la liturgie catholique et la liturgie orthodoxe, aux maîtres de chapelle de l'âge baroque et aux géants de l'opéra, à l'Anonyme et à Mozart, Beethoven, Fauré, à l'expression contemporaine enfin, qui côtoie fraternellement celle du passé. Le tout compose une sorte de retable sonore, dans le cadre duquel, au gré de leur distribution et de leur inflexion changeantes, les voix font lever tour à tour les Ave Maria, les Agnus Dei, les Alleluia, comme autant de figures de la prière, qui est élan imprimé à nos âmes par la vérité de nos peines et nos joies.

Lorsque l'isson, la note continue du Gospody Pomilouy, i. e.du Seigneur, aies pitié de nous de la tradition orthodoxe, se déploie sous la voûte de la petite église, le Beau se charge du sentiment du terrible : un frisson court.

Lorsque le choeur implore la Signora delle cime, Signora della neve, pour un nostro amico, nostro fratello, qui hai chiesto alla montagna :

Su nel paradiso, su nel paradiso,
lascialo andare
per le Tue montagne

aucune âme ne saurait demeurer insensible à l'attente mystérieuse dont témoigne une telle prière¹. L'Abbé Ottaviani, curé de Mirepoix, ou plutôt le Père Mario, comme disent ses paroissiens et les autres, viendra dire, à la fin du concert, combien la musique et la prière sont faites pour s'entendre, dans le champ de notre vie spirituelle.

Choeur, quatuors, duos alternent ainsi à la faveur de pièces courtes, susceptibles de toucher à la fois les mélomanes les plus exigeants et le public le moins averti. Contrairement à l'habitude, un seul solo cette fois : Colette chante l'Ave Maria de Caccini avec une expressivité bouleversante.

Duos et quatuors font valoir, en même temps que l'agilité concertante des voix, l'efflorescence de la musique, qui est âme commune en plusieurs corps.

Le choeur déploie, disais-je, à la façon d'un retable, le paysage richement voisé de cette âme commune. On y entrevoit par instants les apôtres ou les anges musiciens.

Divine surprise, si je puis dire, apôtres et anges musiciens swinguent aussi ! Je feins là de m'en étonner. Dum deus (~~calculat~~) swinget², fit mundus. Cependant que Dieu calcule, le monde se fait, dit le grand Leibniz. C'est le principe même du gospel ! Le Rameau musical de Dun chante ainsi, avec une balance digne du chemin de la Jérusalem céleste, Swing low, sweet chariot, un standard du genre spiritual, créé par les Fisk Jubilee Singers dans les années 1870.

Le concert se termine sur un Alleluia de Tim Brace, bien sonnant, comme on aime. Je me souviens d'une répétition de cet Alleluia en septembre 2009, chez Colette : "On va se brûler les ailes ! Ça va être très, très bien !"³. Colette avait raison. Le Rameau musical de Dun rit et chante encore, pour notre plus grand plaisir, un chant letton qui parle du pays natal. Pas de problème de langue : la musique, justement, est langue natale. Nous en conviendrons avec Colette, lors du verre de l'amitié offert par la mairie de La Bastide de Boussignac à la suite du concert.

Prochain concert du Rameau musical de Dun, à 20h30, le 11 mai 2010, à l'église de Sainte-Colombe sur l'Hers (11230).

En attendant, voici deux vues de La Bastide de Bousignac, prises vendredi dernier, à l'heure où nous sortions du concert :

Même si les platanes ont été tondus, c'est beau, un village d'Ariège la nuit.

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Composée en 1958 après la mort d'un ami tombé en montagne, la pièce intitulée Signora delle cime est l'oeuvre du compositeut italien Giuzeppe De Marzi. [↩]
Je forge ce néologisme tout exprès, faute de savoir quel équivalent latin du mot swing fournit le dictionnaire du Vatican. [↩]
Cf. La dormeuse blogue : Le Rameau musical de Dun – Une répétition chez Colette [↩]

Choses vues et rêvées à Pamiers en février 2010

Published on 26 février 2010 in Ariège. 2 Comments Tags: Ariège, églises.

Je ne comprends pas cette rage, partout, de tondre les platanes ! J'arrive à Pamiers. Que vois je ? Là encore, des moignons, des membres suppliciés ! On dit ensuite que les platanes sont malades. Qu'en serait-il de nous si l'on nous torturait de la sorte ?

Ecoute, bûcheron, arrête un peu le bras,
Ce ne sont pas des bois que tu jettes à bas ;
Ne vois-tu pas le sang lequel dégoutte à force
Des Nymphes qui vivaient dessous la dure écorce ?

Mauvais signe, que la société actuelle n'aime plus les arbres ! Surtout dans le Midi, où l'on devrait au moins se souvenir des bienfaits de l'ombrage.

Tityre, tu patulae recubans sub tegmine [platani]… Pauvre Virgile ! Il doit se retourner dans sa tombe.

J'ai crû réver, l'automne dernier, lorsqu'on m'a dit dans la rue que les platanes nuisent, à cause des feuilles mortes. J'ai dû faire un cauchemar.

A Mirepoix, sur le cours où j'ai ma maison, on a remplacé les platanes par des arbres sans feuilles, ou quasi, même au meilleur temps de leur frondaison. Ils sont moches. En outre, ils ne grandissent pas. C'est mieux, non ?

Mais brisons-là. Ceux qui aiment les arbres me comprendront.

Je répète maintenant le parcours de ma nostalgie. Longeant la belle muraille rouge, je remonte la rue Monseigneur de Caulet, anciennement rue du Collège, afin de revoir, derrière la grille close, la façade de la chapelle du Carmel, et, de l'autre côté de la chaussée, la porte de la "maison rose", celle de l'ancienne recette des finances, aujourd'hui disparue. Tant de lieux émouvants, témoins de la mémoire urbaine, qui ferment, puis meurent !

Arrivée sur la place du Castela, je constate qu'elle m'ouvre sur le château d'eau une vue à laquelle jusqu'ici je n'avais encore jamais prêté attention.

Je revois ici la silhouette du château Saint-Ange, peinte à Rome par Camille Corot en 1828 !

Je gagne ensuite l'église Notre Dame du Camp, dont j'aime la pénombre, les voûtes peuplées de lampes en forme de planète ou de soucoupe volante, et, dans leur silencieux retirement, les tableaux, les marbres, les ors.

Je me suis longuement arrêtée cette fois devant le tableau qui représente, dans la chapelle éponyme, la mort de Louis IX, Saint Louis, atteint de la peste, le 25 août 1270 au pied des remparts de Tunis. Joinville relate cette mort dans son Livre des saintes paroles et des bons faiz nostre roy saint Looys :

Quant li bons roys ot enseignié son fil monseigneur Phelippe, l'enfermetés que il avoit commença à croistre forment; et demanda les sacremens de sainte Esglise, et les ot en sainne pensée et en droit entendement, ainsi comme il apparut: car quant on l'enhuiloit et on disoit les sept pseaumes, il disoit les vers d'une part. Et oy conter monseigneur le comte d'Alençon, son fil que quant il aprochot de la mort, il appela les sains pour li aidier et secorre, et meismement monseigneur saint Jaque, monseigneur saint Denis de France, madame sainte Genevieve. Après, se fist li sains roys couchier en un lit couvert de cendre, et mist ses mains sur sa poitrine, et en regardant vers le ciel rendi à nostre Createur son esperit, en celle heure meismes que li Fiz Dieu mourut pour le salut du monde en la croiz.

Piteuse chose et digne est de plorer le trespassement de ce saint prince, qui si saintement et loialment garda son roiaume, et qui tant de beles aumosnes y fist, et qui tant de beaus establissemens y mist. Et ainsi comme li escrivains qui a fait son livre, qui l'enlumine d'or et d'azur, enlumina li diz roys son royaume de belles abbaies que il y fist, et de la grant quantité de maisons Dieu det de maisons des Preescheurs, des Cordeliers et des autres religions qui sont ci-devant nommées.

L'endemain de la feste saint Berthelemi l'apostre, trespassa de cest siecle li bons roys Loys, en l'an de l'incarnacion Nostre Seigneur, l'an de grace mil CC. LXX, et furent sui os gardé en un escrin et aporté et enfoui à Saint-Denis en France, là où il avoit eslue sa sepulture, auquel lieu il fu enterrez, là où Dieus a puis fait maint beau miracle pour li, par ses desertes.

On sait qu'après l'écrasement de "l'hérésie" cathare, l'Eglise triomphante, afin de célébrer la juste victoire de la droite foi, afin de rappeler aussi au souvenir de sa puissance, a multiplié dans le midi de la France les portraits de Saint Louis, initiateur de la croisade contre les Albigeois¹. C'est probablement à ce souci apologétique que Notre Dame du Camp doit l'aménagement de la chapelle de Saint Louis. Pamiers, ville sensible, qui a été sous l'épiscopat de Jacques Fournier, futur Benoît XII, le siège du tribunal de l'Inquisition² et qui a par la suite largement embrassé la cause protestante, est connue pour avoir suscité au pouvoir catholique des problèmes de reprise en main aux XVIIe et XVIIIe siècles.

Ci-dessus, de gauche à droite : Jacques Ninet de l'Estaing (XVIIe, élève de Simon Vouet), Mort de Saint Louis, église Saint Paul-Saint Louis, Paris, quartier du Marais ; Georges Rouget (1781-1869), Mort de Saint Louis, musée national des châteaux de Versailles et de Trianon.

Indépendamment de son intérêt politico-historique, la représentation de la mort de Saint Louis conservée dans l'église Notre Dame du Camp demeure forte de sa pieuse évidence, fruit d'une esthétique de l'intériorité dont se détourneront les représentations ultérieures.

J'ai vagué avant de partir, d'une chapelle à l'autre, entre les marbres et les ors.

L'éclat de la polychromie, dans la pénombre des chapelles, exerce une action mystérieuse sur les sens. Je ne sais pourquoi il éveille en moi l'écho lointain de ce vers de Rimbaud, Paix des pâtis semés d'animaux, paix des rides³ ou encore de cette phrase des Illuminations :

Je suis le saint, en prière sur la terrasse, comme les bêtes pacifiques paissent jusqu'à la mer de Palestine… ⁴.

Dehors, le monde continue d'aller comme il va. "Il y a toujours des Pyrénées", dixit Raymond Escholier. On peut le vérifier au bout des rails depuis la gare de Pamiers.

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Cf. La dormeuse blogue : 1209-1309 – Un siècle intense au pied des Pyrénées (journée 2). [↩]
Ibidem. [↩]
Arthur Rimbaud, Voyelles, in Poésies complètes, p. 7, édition L. Vanier, 1895 [↩]
Arthur Rimbaud, Enfance, in Illuminations [↩]

La vie moderne à Mirepoix – No future

Published on 16 février 2010 in Ariège and Mirepoix. 2 Comments Tags: Ariège, églises, Mirepoix.

A Toulouse, des Pavillons Sauvages au Petit London, en passant par les marbres de Saint-Etienne

Published on 3 février 2010 in art. 1 Comment Tags: art, églises.

J'étais à Toulouse lundi soir pour la soirée mensuelle des Vidéophages, aux Pavillons Sauvages, avenue Jean Dagnaux, dans le quartier des Minimes. Nous arrivons dans la nuit noire. Il y a un monde fou.

Ambiance jeune et festive. On sert la soupe – du très bon minestrone -, du pâté, du rouge, du punch. La salle de projection est bondée. On peut aussi rester au bar. Le spectacle s'y trouve retransmis sur un deuxième écran.

Où avais-je la tête ? J'ai oublié mon Nikon. Heureusement, j'ai emporté mon téléphone portable. C'est moins bien, mais je pourrai prendre des photos quand même.

Au programme de la soirée, onze courts-métrages, très variés, avec une pause-bar à la mi-temps, ou encore un moment de respiration sous les étoiles, dans le jardin. La variété de la programmation fait que chaque spectateur peut y trouver son plaisir. Les films sont projetés en présence du ou des réalisateurs, qui viennent tour à tour présenter leur travail, puis se prêtent au jeu des questions. Le charme de la très jeune équipe de l'Atelier cinéma du lycée Raymond Naves, qui a réalisé Les silences d'Emma, est irrésistible. La drôlerie d'Emmanuelle Anquetil, aussi. Elle est l'auteur des interludes clownesques qui viennent entrelarder le programme d'une mini-tranche de vie chaque fois déjantée.

Vân Ta-Minh commente de façon très personnelle le caractère fantomatique d'Ici et là, le film qu'elle a tiré de son voyage au Vietnam. Corentin Charpentier explique comment il tourné Le peuple en marche dans l'esprit de Chris Marker. Charlotte Robb, auteur de Un mariage sans enterrement, raconte le long chemin qu'il lui a fallu parcourir pour réaliser un film de 20 minutes. Puis elle pointe les erreurs qui lui apparaissent après coup. Les questions posées aux différents réalisateurs sont directes et amicales. Ici, on aime le cinéma dans tous ses états, et le cinéma pète de santé.

Après la projection des onze films, on parle, on rit, on danse. Dans un coin du bar, il y une cabine style photomaton, dans laquelle on est invité à se faire photographier en "mort-vivant" : – Mais naturel ! précise le photographe.

Ci-dessus : le photographe en train de tirer le portrait d'un mort-vivant.

Le film tiré de cette collection de portraits de morts-vivants sera diffusé lors de la prochaine séance mensuelle des Vidéophages. A voir donc le 1er mars 2010.

Mardi matin, réveil difficile, dans une maison amie, du côté de la Côte Pavée.

Je descends vers le canal, munie cette fois de mon Nikon.

En route vers la cathédrale Saint Etienne, où je veux revoir le retable de Gervais Drouet¹, je passe rue de Metz devant le Grand Hôtel, actuellement en voie de reconversion et dont il ne reste plus que la façade, ouverte sur le vide.

Je lèche un peu les vitrines. Je flâne. La ville est rose.

Unaniment considéré comme un "chef d'oeuvre de l'art triomphal de la Contre-Réforme", le retable de la Lapidation de Saint Etienne a été construit de 1662 à 1667. Il vient remplacer dans le choeur liturgique l'ancien mobilier, détruit par les flammes lors du grand incendie de 1609. C'est le sculpteur Gervais Drouet qui signe le groupe central, dédié à la Lapidation de Saint Etienne. Occupé dans le même temps par d'autres chantiers, il délègue la réalisation du corps d'architecture du retable au tailleur de pierre Pierre Mercier.

L'oeuvre, dans sa composition et dans son expressivité, fait montre d'un baroquisme évident. Gervais Drouet se distingue ici par un usage quasi pictural des marbres jaspés, tirés des carrières du Minervois et des Pyrénées. La gradation chromatique des colonnes qui rythment l'ensemble du retable et encadrent la scène de la lapidation, confère au martyre de Saint Etienne le statut d'analogon de la Passion du Christ :

"Il [Gervais Drouet] eut le soin de faire disposer les colonnes en gradation de couleur : les deux fûts de la niche centrale sont en incarnat, flammées d’un blanc éclatant et d’un rouge soutenu, alors que les fûts latéraux tirent vers le turquin, de teintes plus grisées et plus orangées. Ainsi se trouve renforcée, de part et d’autre de saint Étienne, l’évocation du sang du proto-martyr, l’identification à la Passion"² .

A la subtilité du jeu chromatique déployé dans la scène centrale, Gervais Drouet adjoint dans les parties décoratives l'effet de joaillerie, qui, obtenu par la taille des marbres à la façon des gemmes, illustre la fonction du retable comme "mur de gloire destiné à célébrer l’accession à la Jérusalem céleste, promise à tous par l’exemplarité du protomartyr, mis à mort devant les murs de la Jérusalem terrestre"³.

Déambulant ensuite de chapelle en chapelle, j'ai tenté de capter dans l'ombre la couleur et l'éclat d'autres autels de marbre.

Puis j'ai admiré, haut perchés, deux tableaux de Jean Baptiste Despax (1710-1773). Né et mort à Toulouse, élève et gendre d'Antoine Rivalz, il a peint toute sa vie pour les églises de sa ville natale.

Je me suis arrêtée aussi devant le grand Saint Jacques, puis devant cette grisaille qui joue avec le rose de façon si élégante. L'injonction en revanche, Evangelizare pauperibus misit me…, a quelque chose de dérangeant pour la conscience contemporaine.

Je marche un moment dans la couleur des vitraux.

Revenant vers le grand portail, je vois le bleu des tapisseries suspendues dans la nef s'éveiller sous l'effet d'un jeu de lumière.

Ces tapisseries datent du XVIIe siècle. Elles illustrent la vie de Saint Etienne, patron de la cathédrale, puis celle de Saint Sernin, de Saint Sylve et de Saint Exupère, qui ont été tous trois évêques de Toulouse. Elles regagnent dans la lumière une fraîcheur de coloris étonnante.

Alors que je m'apprête à quitter l'église, je remarque sous la rosace, au-dessus du grand portail, un grand tableau, très sombre ou très sale, qui représente la Cène. Il révèle de beaux effets de clair-obscur, une fois éclairci par la magie de l'informatique.

Et maintenant, à table ! J'ai rendez-vous au Petit London, rue Riquet, dans le quartier Saint-Aubin, – un petit restau qui nous a été recommandé hier soir aux Pavillons sauvages, car on y mange pour 5 €.

Je confirme. On mange pour 5 €, et c'est bon.

Sur la vitrine du restau, l'affiche d'un spectacle intitulé Homme Femme – Mode d'emploi. Je l'ai lue avec attention. Je la recommande. Cliquez sur l'image pour l'agrandir.

X-OR, me dit-on, donne ici des concerts. Il a laissé sur le piano sa prise multiple. En face du restau, il y a des tigres.

Le ciel est bleu. Le soleil revient. Vivement le printemps !

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Cf. La dormeuse blogue : Une visite à l’église Saint Martin de Portet sur Garonne [↩]
Pascal Julien, Gervais Drouet et le retable majeur de la cathédrale Saint Etienne de Toulouse (1662-1667) : l'honneur d'un sculpteur ; Mémoires de la Société Archéologique du Midi de la France, t. LXVII, 2007 [↩]
Ibidem. [↩]

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