Il est question de bord, de gouffre,
d'errants trop mal chaussés, d'âmes un peu mortes
qui balancent
entre la chute et le rappel,
chute des pommes au pied de l'arbre,
rappel des phares dans la nuit,
et le vent souffle l'ironie des grands départs,
quand les bagages sont de sable,
ancien fardeau,
quand le viatique a la minceur du papier Bible,
l'étrangeté d'un mot d'adieu,
d'un vers latin à moitié su,
IBANT OBSCURI…
Il est question de col,
d'autre vallée,
quelque part là-bas,
loin.
Mais les foins odorants, les granges
où dormir,
appartiennent aux étoiles.
Autrefois déjà, dans les nuages,
Hannibal, avec ses éléphants,
se perdait.

C.B.