Partout où il y a du soleil, de l’herbe, des arbres, il faut y être, me souffle la voix intérieure. Ce genre d’injonction m’entraîne chaque fois vers le pont, les rives de l’Hers. Voyez comme les arbres sont grands ! La luxuriance de ce monde végétal, après le plomb de l’été, étonne. La nature, dirait-on, a changé le grand pont en ponceau. 

Je rentre ensuite au fil des rues, toujours les mêmes et en même temps jamais pareilles. Je guette la surprise des ombres.

Je me suis arrêtée ici pour photographier les pierres du pont de Raillette. Certaines d’entre elles portent des inscriptions. J’aimerais pouvoir lire ce qu’elles disent, mais les lettres sont à demi-effacées. J’espère chaque fois que la photo révèlera ce qui manque. J’ai testé en vain divers filtres. Ils ne font pas de miracle.

Comme je passais sous le chêne vert, celui qui a, dit-on, 800 ans, j’ai remarqué que son pied est ourlé de vilains champignons. Dernièrement, au vu d’une photo datée des années 60, j’ai constaté aussi que la frondaison de ce patriarche a depuis lors beaucoup maigri.  

J’aime cours Louis Pons-Tande le miroitement des vitrines. J’y vois une sorte de luxe de la rue, le charme d’un cinéma ou d’un théâtre gratuit.

Ici la vitrine, avec ses babouches bleues, si bleues, est, au coin de la rue, comme une échelle du Levant. Hajiba, la maîtresse des lieux, a posé en silhouette pour moi. 

Le soir, lorsque les lampes s’allument, le ciel conserve un reste de clarté des lointains. 

Dans ce paysage du vieux Mirepoix, un peu délabré, un peu interlope, la fenêtre éclairée ainsi que la cheminée signent sur fond de crépuscule la simple grâce de la maison, du séjour terrestre.